Le-Canari-Rabougri

C'était un quartier de briques rouges délabrées, de maisons abandonnées, vitres brisées, toits éventrés et poutres pourrissantes, dans lesquelles les pillards ne s'étaient rendus qu'en silence, prudemment, oubliés les rires égrillards, laissés au vestiaire... Les portes claquaient au vent. 

Pourtant, une population nombreuse y vivait, pauvres hères arrivés de nulle part, parfois, mais souvent aussi des gens qui y étaient nés, y avaient grandi et n'avaient jamais trouvé le courage d'en partir.

Ceux-là, plus que les autres, redoutaient de se rendre sur la place qui occupait le centre du tout. Cette place, d'où partaient tous les axes qui structuraient le quartier, était immense, à l'échelle des petites maisons, et des hommes qui l'entouraient.

Elle était battue par les vents, fouettée au point qu'on l'entende parfois gémir, disaient les anciens.

Toute la façade nord de ce grand vide était occupée par les restes, eux aussi immenses, d'une église, ou plutôt de ce qui devait avoir été au moins une cathédrale, peut-être, on aurait pu croire, tant elle était massive. De briques rouges et de pierre, elle s'élevait haut au dessus des battants presqu'arrachés de ses portes gigantesques, antres noirs dans lesquels même les enfants n'osaient s'aventurer, presque jeter un regard.

Il ne fallait jamais longtemps pour que les habitants vous avertissent de ne pas en approcher, d'éviter même la place, autant que faire se pouvait. Mais même s'ils ne l'avaient fait...

Une étrange malveillance semblait suinter des murs mêmes. 

La bâtisse était en ruines : le clocher qui surplombait la façade gauche était étêté assez haut que pour imaginer à quel point il avait du grimper entre les nuages, dans un passé plus ou moins oublié. L'autre tour, son pendant de l'aile droite, elle était rasée à hauteur du toit du reste de la construction. Bizarrement, aucun débris épars, pas de couche de poussière, tout de majesté.

Et puis, au centre du tout, qui avait du asseoir sa grandeur entre les tours, les restes d'une croix faisaient froid dans le dos.

La poutre verticale devait bien faire dans les vingt mètres de haut, en un bois noir comme l'ébène, mais sans la noblesse de ce dernier. Elle était traversée, au tiers inférieur, par un second madrier, horizontal et moitié moins long.

C'est en posant les yeux sur ce symbole effrayant que l'arrivant prenait la mesure du froid qui l'habitait, et qu'il pouvait ressentir la force accomplie du vent qui l'écharpait.

La cathédrale à Saint Judas Iscariote n'avait jamais été consacrée, le Pape de l'époque ayant pris comme un affront personnel le choix du patron de ce lieu qui eut du devenir saint. Les promoteurs du projet s'étaient vus excommunier. Grands argentiers de la région, leurs bien s'étaient vus confisqués, et la misère s'était abattue sur les pauvres habitants qui n'avaient pas les moyens de partir s'installer ailleurs.

Petit à petit, la rumeur s'était mise à courir, selon laquelle cette région était maudite, et tous s'étaient mis à l'éviter. Peu s'y aventuraient désormais.

En ces temps de légendes, de contes, et de superstition, la cathédrale à l'abandon était devenue l'objet d'une crainte révérencieuse, au début, puis, alors qu'un tremblement de terre la faisait s'effondrer en partie, d'une sainte terreur.

Par toute la ville, des allées parallèles, des couloirs couverts et cachés, des passages dérobés, des colonnades à l'étage incitaient les habitants à se montrer discrets, à éviter les rues et les zones dégagées, le parvis du lieu maudit en premier. On sortait le moins possible, on courait lorsqu'il le fallait absolument, on traversait les rues courbés, pliés en deux.

Les mères passaient leurs vies à surveiller leurs enfants ou à s'inquiéter lorsqu'ils parvenaient à s'enfuir pour jouer. C'était un monde de craintes et de noirceur. Ceux qui le pouvaient tentaient toujours de le quitter, par tous les moyens... Peu y parvenaient. Et ces derniers ne donnaient le plus souvent plus jamais de nouvelles.

C'était le pays du désespoir et des âmes perdues, petit frère. 

Amis absents, bonjour! (ben oui, de un, tout le monde sait que je n'ai pas d'amis, de deux, personne ne sait que je tiens encore ce blog plus ou moins à jour, alors forcément...)

Bonjour, disais-je!

" Tu vas avoir quatre-vingt-deux ans. Tu as rapetissé de six centimètres, tu ne pèses que quarante-cinq kilos et tu es toujours belle, gracieuse et désirable. Cela fait cinquante-huit ans que nous vivons ensemble et je t'aime plus que jamais. Je porte de nouveau au creux de ma poitrine un vide dévorant que seule comble la chaleur de ton corps contre le mien. "

Passant par là, je ne puis m'empêcher de venir poster un petit article vous recommandant chaudement la lecture de l'une de mes dernières acquisitions livresques : "Lettre à D.", d'André Gorz... dont vous venez de lire les première phrases, aussi fortes que belles, pleines d'un sens qui, personnellement, me dépasse, plus je les lis, plus j'en suis convaincu... Ces phrases auraient pu donner le départ d'un superbe roman, il n'en est rien. Plus beau, encore, elles sont les premières lignes d'une lettre d'un homme à sa femme, histoire vraie...

Pour présenter un peu le bonhomme :

J'aurais pu écrire "du philosophe André Gorz", mais ce n'eut pas été lui rendre justice, tant son oeuvre dépasse le simple cadre de la philosophie (quelles sont les limites de ce cadre à propos? Un peu tard pour se poser la question, au vu de la phrase précédente, mais tant pis...).

"Lettre à D." comme "Lettre à Dorine", la femme d'André Gorz... Feu la femme de feu André Gorz, comme le savent les quelques esprits intéressés (donc rares et particulièrement intéressants par ailleurs) qui pourraient se promener par ici... Pour les autres, vous êtes un tas d'ignares inconséquents et catastrophiquement tristes, qu'on se le dise! (Si si, je le pense parfois vraiment...)

Pour les cas particuliers qui forment la frontière de l'intérêt, mes chers qui sont bel et bien intéressés mais ne prennent pas le temps de faire les recherches qui s'imposent pour satisfaire à leur curiosité, préférant végéter intellectuellement devant la Star Ac' (bon, okay, je raccourcis un peu, et cliche léger... mais que voulez vous, faut bien que je passe mes nerfs, ma frustration quelque part... C'est ici, terminus tout le monde descend, accrochages garantis!), je vous ai maché la besogne :

L'article de la Libre, lors du décès d'André Gorz et de sa femme 
L'article du Nouvel Observateur sur le livre "Lettre à D."
Regroupement, sur le site du Nouvel Obs, de quelques articles historiques autour d'André Gorz/Michel Bosquet
Commentaire d'un livre sur André Gorz par le sociologue Alain Touraine
Hommage de Jacques Julliard suite à la mort de son ami
Hommage de Jean Daniel
(si, sur le site du Nouvel Observateur, vous tapez dans le champ de recherche, le nom André Gorz, vous trouverez d'autres références intéressantes...)

Mais tout ceci est de peu d'intérêt, presque, face à la lecture de ce livre, dont voici un dernier extrait : 

La dernière page de "Lettre à D." :

"La nuit je vois parfois la silhouette d'un homme qui, sur une route vide et dans un paysage désert, marche derrière un corbillard. Je suis cet homme. C'est toi que le corbillard emporte. Je ne veux pas assister à ta crémation; je ne veux pas recevoir un bocal avec tes cendres. J'entends la voix de Kathleen Ferrier qui chante «Die Welt ist leer, Ich will nicht leben mehr» (1) et je me réveille. Je guette ton souffle, ma main t'effleure. Nous aimerions chacun ne pas avoir à sur vivre à la mort de l'autre. Nous nous sommes souvent dit que si, par impossible, nous avions une seconde vie, nous voudrions la passer ensemble.»

(1)«Le monde est vide, je n'ai plus envie de vivre»

«Lettre à D., Histoire d'un amour», par André Gorz, Editions Galilée, 2006. 

... et Atalante, s'inscrivait en lettre de sang, au front des cloches, qui discutaient climat à Bruxelles, paradis bien nourri. Regardent de loin, tranquilles, l'Afrique qui crève de faim, de guerre, qui crève de riens, qu'ils lui offrent  à se ronger elle-même...  

A tous ceux, et ils sont nombreux, soyez en sûrs, qui passent par ici... (dernièrement : moins d'une quinzaine de visite pour le mois, je pense... ^^)

Si vous avez l'occasion de voir Alain Bashung en concert... Courez!

Je n'en dirai pas plus : c'est indescriptiblement merveilleux...

Voila! 

On peut toujours essayer, à tout le moins...
 

Donc voila, en veille de ce joyeux blocus, Que Paques vous soit douce. Comme quoi les atermoiements anachroniques sont toujours d'actualité. Actualité? Crise financière? Ah non, excusez-moi du peu, ici, on fait dans le léger, le je-m'en-foutage provisoire mais providentiel... 

Exorcisme? Qui peut dire où s'aventure qui, quoi, quand on le laisse libre de courir le monde, au choix de ses contraintes, merci!

Bref... Peu optimiste sur la forme, nous pouvons toujours tenter de l'être sur le fond... Y a-t-il un référent aux affaires internes? Le juge Leenaerts se poserait en arbitre de vos querelles de voisinage... Mais passons, un peu de peinture fraiche et il n'y paraitra plus, ma petite...

"De battre mon coeur s'est arrêté", plein de sang, pompé partout, et César git dedans, étallé dans sa marre, d'être dictateur, tant pis pour le Roi. Roi d'un jour, ou même pas, d'ailleurs.

Bref, le casque, les photos, le bureau, tout comme il se doit... Travailler. Dispatching de cases mémoires, dans ta boite cranienne, l'ami. Cours donc te jeter au feu de la connaissance, les tiques t'y perdront peut-être.

La vie ne vaudrait la peine d'être vécue que pour la musique, s'il ne restait qu'elle, et Brian Eno m'enchante les oreilles.

L'absurde ordinaire nous engloutira tous dans ses délices orgiaques, je vous y laisse donc...

A bientot!