Le-Canari-Rabougri

Un tombeau, une pierre
trois noms, trois cercueils
et tant de vies perdues, au nombre des
espoirs déchus...

Un jour, un extraterrestre rieur me dévorera les orteils, pauvre hurlement d'horreur, vos cadavres pourrissants...

... ou la renaissance, l'immense rencontre des consciences, et l'éveil à l'autre.

Qui ne peut souhaiter vivre éternellement, partout, tout le temps, et s'élever pour comprendre, au dessus de son cas d'espèce, bidouille tes neurones, chiropracteur, tu hésites, tu t'excites, recherche des limites de la science humaine et exacte de tes jugements présents, à venir, perdus dans un passé, en fait, déjà tant éculé...

Et gare aux troubles-fêtes, Alice s'enfuit déjà de tes merveilles outrepassées, sous les semelles de nos chaussures cloutées... C'est le bruit des bottes qui déboulent, déboulonne ton esprit de la rue ankylosée, ne t'estompe pas, cours, tu reviendras, un jour...

Il est peu probable que nous soyons seuls dans l'univers, il est peu probable que nous y soyons les meilleurs, combien de planètes, déjà, cohexistent ailleurs, en guerre, entente parfaite, ou alliance de circonstance, à la connaissance les unes des autres, espèces en voiture, à la lumière, bon sang, plongeons en trous noirs...

Et nous disparaitrons sans doute...

PS : C'est une question passionnante pour n'importe qui de normalement constitué... C'est à dire, à tout peter, 5% des gens... hein Mika...

Ce début de semaine, Lundi, mardi, mercredi, visite de la Cour européenne des Droits de l'Homme, des autres institutions du Conseil de l'Europe, et de Strasbourg (très belle ville)...

C'est sans intérêt pour vous, certes... Mais moi, j'ai vraiment passé des moments énormes...

Merci à tous ceux qui y furent... Bru', Sylvain, Ju' et Ju', Tiff", Vinciane, Marie, Mat', David, etc...

PS : Ne partagez jamais de chambre avec Bru et Sylvain ensemble... Savent pas se tenir... et Bruno ronfle... =D



Non, en fait, la réalité, c'est surtout que je voulais tester la fonction "ajout de photo à un article"... C'est infernal, un blog avec des photos partout, des racontars de vie, etc... Plat et sans intérêt... à mes yeux du moins... Donc cela ne deviendra pas une habitude, qu'on se le dise, et qu'on se rassure...

Logogrammes d'amour tendre dans
la neige fraiche. Un vieux barbu
se promène et tousse, bonnet lapon
sur la tête. Il rêve partout.
Il poétise et s'expose, entre deux
voyages boréals.

Qui donc prend le train en
dansant, se sanatorise en compagnie
des damnés danois. La croix blanche
et tuberculose. Des patates poussent
dans ses poumons, il tousse et crache.

Mais dessine, reclus, jusque dans
la mort, et poétise encore.

Des visages, des figures dans ses
mots. Union, la forme et le fond.
La forme est le fond.

Et qu'un serpent s'étouffe, COBRA,
dans l'encre de Chine.                                                Christian Dotremont, "Bribes 
                                                                                tracées brossées brassées
Gloria s'enfuit, et il la poursuit de                                    tressées tissées tassées",
sa vie. Entre hotel des valises et                                      logogramme
pension pour vieux, dessine toujours,
poétise à jamais. Et même mort,
s'expose, que je l'admire encore...

Lien vers l'expo' Dotremont fort belle, à Ixelles, il n'y a pas si longtemps...
Lien vers de très courtes infos sur l'homme... Dotremont
Lien vers Dotremont, sur Wikipedia
Lien vers un court historique de CoBrA, pris au hasard, et qui a l'air sympa...

Par quel miracle avez-vous la chance de votre inconscience?!
Je ne peux m'y perdre. Je ne veux m'y perdre.

Entre deux murs, quand on connait le sol, on est libre.
La mesure de toute chose. Les limites de l'homme sont
la mesure de tout ce dont il a conscience.

Y a-t-il quelque part un être que je ne puisse concevoir?
Si Dieu existait, je n'aurais pu le concevoir !
Si Dieu existe, vous ne pouvez même l'imaginer, en fait,
pas plus que moi, du reste...

Comme je ne conçois pas l'univers fini et infini, en expension,
la mort, éternelle et instantanée, paradoxale,
ou la conscience elle-même, qui ne sait dire qui elle est...